Итан как раз открыл рот, чтобы выдать очередную порцию конструктивной критики по поводу способов передвижения по стеллажам без страховки, когда всё пошло по пизде.
Сначала он услышал этот дурацкий звон. Металл об металл. Как будто кто-то решил поиграть в рыцарские бои посреди библиотеки. Потом - треск. Короткий, резкий, очень нехороший. А потом молния, которая до этого мирно висела посреди зала и никого не трогала, вдруг обиделась и отстрелила себе кусок прямиком в Артура.
- Арт, твою мать! - только и успел крикнуть Мартен.
Дальше всё происходило как в замедленной съемке. Стеллаж, который ещё секунду назад казался прочным, сложился как карточный домик. Полки посыпались вниз, увлекая за собой книги, обломки и одно очень талантливое, но совершенно бестолковое тело. Артур даже не заорал - просто молча полетел в эту гору дерьма, и это молчание пугало Итана больше любого крика.
- Ар нош кё! - рявкнул он, выбрасывая руку вперёд и одновременно швыряя янтарь в сторону падающего друга.
Заклинание сработало. Но с таким скрипом, будто старушка Смерть лично встала у него на пути и сказала: "А вот и нет, милый". Замедление вышло херовое - так, чтобы Артур не разбился насмерть, но чтобы все кости остались целыми - уже не факт.
Мартен даже не заметил, как оказался рядом. Он просто вдруг понял, что уже стоит на коленях в этом книжном апокалипсисе и раскидывает обломки, царапая руки об острые края досок и не чувствуя ни хрена, кроме одной-единственной мысли: "Только не сейчас, только не здесь, только не с ним".
- Артур! - голос звучал хрипло, даже для него самого. - Арт, ты меня слышишь? Скажи что-нибудь. Или хотя бы крякни. Я не привередливый.
Блэквинд не отвечал. Итан отшвырнул ещё одну доску, потом ещё одну, и наконец нащупал плечо. Пульс был. Слабый, но был. Мартен выдохнул так, что зашумело в ушах.
- Живой, - сказал он вслух, потому что тишина вокруг начинала давить. - Живой, скотина ты такая.
Он влил в друга целебное зелье практически на автомате - откупорил, запрокинул голову Артура, влил. Половина явно ушла куда-то мимо, но хоть что-то попало внутрь. Итан был лучшим целителем, но Айзек всегда говорил: главное - запустить процесс, а дальше организм сам разберётся, если ему немного помочь.
Только после этого Мартен позволил себе сесть на пол, упереться спиной в какой-то уцелевший стеллаж и просто дышать.
- Ну вот, - сказал он в потолок, не обращаясь ни к кому конкретно. - Доигрался. Герой-верхолаз, мать его. А мне теперь расхлёбывай.
Он опустил взгляд вниз, чтобы проверить, не течёт ли откуда-нибудь кровь, не выглядывает ли откуда-нибудь кость. И замер.
Под головой у Артура, прямо на обломке полки, лежала книга. Не такая, как все. Не пыльная, не потрёпанная. Обложка из тёмной кожи, когда-то позолоченные буквы едва читались, но Итан почему-то сразу понял. Просто кожей почувствовал, что это она.
- Ну конечно, - сказал он голосом, в котором смешались усталость, злость и какое-то нервное облегчение. - Конечно, она. Сраная книга Костей. Ты, Артур, решил умереть эффектно, чтобы она тебе под голову упала, как подушка? Удобно? Может, тебе ещё чай принести и плед? Или проще тебя из катапульты запустить, может еще в какой-то артефакт врежешься?
Он откинулся назад, закрыл глаза и добавил почти шёпотом:
- В следующий раз, когда тебе в голову придёт идея попрыгать по стеллажам, я тебя сам привяжу к стулу. Возможно голого. И будешь сидеть ровно, пока я не разрешу отойти. Договорились?
Отредактировано Ithan Marten (Вчера 16:45:18)
- Подпись автора
